Intolerância profissional

Marx tinha razão ao falar da especialização cada vez mais específica no mundo do trabalho. O teórico que entre outras coisas conseguiu o feito de inspirar desde alguns dos mais bobos até dos mais geniais exemplares da espécie humana, previu que esse fenômeno seria responsável pela alienação do trabalhador em relação ao produto do seu trabalho (o cara olha um computador por exemplo, e se pergunta meio desconfiado: "eu ajudei a fazer isso?").

Pois bem, eu não sei se Marx previu isso que pude verificar, ou se posso me proclamar o herdeiro do seu legado: além de alienados, ficamos sectários em relação aos colegas que apertam o parafuso B. Basta frequentar um curso de Comunicação por exemplo, para ver como o estudante de publicidade despreza o de jornalismo e vice-versa. Isso se assemelha a conflitos religiosos entre judeus e muçulmanos (até na questão da raiz comum). Na minha sala havia uma clara fronteira geográfica - publicidade ao ocidente e jornalismo ao oriente. Às vezes alguns colegas (não sei se em missão de paz ou provocação), cruzavam a fronteira e se instalavam em território inimigo, gerando estranhamento. Havia também estudantes de jornalismo que se convertiam à publicidade, pelo menos nas relações pessoais.

Ainda não tinha despertado para a dimensão generalizada dessa situação até ontem, quando aconteceu de eu estar almoçando com profissionais e estudantes da área biológica. Conversa vai, conversa vem e eu boiando (eles estavam em calorosa discussão sobre quem iriam presentear com as preciosas bolsas de estudo). "Vamos ver como fulano se desempenha", falou uma jovem professora sobre um ansioso e brilhante calouro de 16 anos, tendo o destino do rapazito nas mãos. "Ele pensa que é só chegar e ir ganhando bolsa? Não é assim não, meu bem!", sapecou outra sobre mais um aspirante.

De repente eles notaram o elemento estranho que comia quieto, sem ter como tomar parte no julgamento, digo, na conversa - eu. A jovem, bonita e simpática professora quis saber o que eu fazia da vida. "Estudo jornalismo", respondi. Pra quê eu fui falar? Todos os pecados do jornalismo agora teriam de ser explicados por mim! "Por que quando damos uma entrevista sempre sai errado?", perguntou a inquiridora mais implacável. Tive vontade de dizer pra ela perguntar a quem a entrevistou por que diabos não escreve certo. Mas eu estava em território estrangeiro, devia ser diplomata. "Ah, é porque eles querem simplificar a história e têm pressa de publicar", falei (e não deixei de ser sincero). Fui alvejado por uma série de questões sobre se isso é certo ou errado, virei ouvidor da categoria - ou como se diz no jargão jornalístico, ombudsman. Prometi dar o meu jeito: "não se preocupem, suas queixas foram anotadas".

Mas eu comecei falando do Marx, trabalho especializado... ah, claro. Eu também fiquei curioso em partilhar um pouco do conhecimento específico daquele grupo. Acabei cometendo uma gafe gravíssima. Tomando refrigerante, uma das moças comentou que refrigerante na garrafa de vidro é mais gostoso. Um barbudinho concordou, opinando que é porque fica mais concentrado. Eu também sempre pensei isso! Fiquei feliz em ver minhas idéias defendidas por outros. Era a oportunidade: "Vocês que são da área, queria saber porque isso acontece", perguntei, com curiosidade de aprendiz de cientista. "Ih, isso é assunto de química", desprezou a jovem ao meu lado. O barbudo foi mais longe: "engenheiro de alimentos", balançando a mão em sinal de distância. Note-se: distância do engenheiro de alimentos, não da engenharia de alimentos. Enquanto isso, fiquei com a impressão de que só não sabia porque perdi na infância algum "X-tudo" ou "Mundo de Beckman" que falava exatamente disso.

O velho Marx, se fosse vivo, completaria a sua tese: a especialização causa alienação
do trabalho e desunião na classe trabalhadora.

Alan Araguaia

Jornal de ontem, notícia de anteontem

Uma das grandes dificuldades em acompanhar a mídia é a enxurrada de "informações" que ela descarrega diariamente na atmosfera. Assuntos relevantes acabam sendo mais descartáveis que um cotonete, quando poderiam dar ocasião para grandes debates - é o caso da apocalíptica (não em sentido pejorativo) previsão de que a continuarmos nesse ritmo de consumo, o mundo entrará em colapso em poucos anos. Ora, o assunto é da mais alta importância, porque sem mundo não teremos mais o jogo de futebol, a violência nas grandes cidades, a lenga-lenga de Brasília, "Paraíso Tropical", etc infinito. Mas assim como nos acostumamos com a idéia de que a periferia é uma praça de guerra mesmo e o melhor é ficar longe, estamos já mais ou menos conformados que o metano não tarda a nos sufocar, os oceanos vão avançar sobre os litorais e vai ter que começar tudo de novo (não sei se aqui ou em outra esfera suspensa no vácuo).

A coisa está tão séria que não faltam metidos a sabichões a dizer (acho tão bonito a forma lusitana pro presente contínuo) que é "lugar comum" falar do aquecimento global, do tsunami, da escassez de petróleo... coisa de quem não tem o que falar. A sanha por um assunto novo a cada edição cega as pessoas. A nossa mania de não se aprofundar em nada, ver as coisas passarem, ainda nos leva pro buraco. Por falar nisso, alguém sabe como anda aquele da camada de ozônio?

Alan Araguaia

Velocidade de conexão

Finalmente as instituições paraenses conseguiram um motivo pra causar inveja em instituições de outras regiões. É que por esses tempos foi instalada no estado do Pará a rede metrobel, rede de fibra óptica com 52 km de extensão, que permite conexão de alta velocidade à todas instituições parceiras do convênio firmado entre o governo do estado e a eletronorte . A conexao de 100gb, mil vezes mais veloz que a mais rápida conexão oferecida pelas operadoras da região, vai permitir que as 12 instituições de ensino e pesquisa públicas e privadas beneficiadas pelo serviço tenham capacidade de realizarem vídeo-conferências, tele-medicina, ensino a distância, acesso a acervos digitais e ampliação de pesquisas avançadas que exijam transmissão de dados de grande capacidade. Enfim, algum avanço aparente. Mas como sempre, temos a boa e a má notícia. A má é que para que haja 100% de aproveitamento dessa absurda velocidade de conexão é preciso que os aparelhos usados pelas instituições (posso falar com certeza da ufpa) sofram pequenas modificações, como por exemplo sejam trocados os suites, que eu descobri um dia desses, é o negocinho em que o cabo de conexão é plugado. Os que estão instalados hoje, tem capacidade de aproveitamento muito inferior ao que é disponibilizado pela rede metrobel. Claro que isso exige investimento, ou seja, a universidade precisa liberar grana, o que não é tão simples e fácil como muitos pensam. Mas pelo menos já estamos no meio do caminho.

Nerusa Palheta

Bons momentos

Um bom momento é sempre bom
acontece e traz vibrações positivas
momento bom é quando a alma dá saltos de felicidade
ou sente que de nada precisa
é calma, equilibiro, sabedoria
é estar em paz,
é estar bem em todos os sentidos
é se sentir amado, se sentir amigo
é estar feliz por estar vivendo aquele momento
é tão intenso que a gente quer que seja eterno
e é eterno enquanto dura
e se eterniza na memória
porque a vida é feita de momentos
e bons momentos fazem nossa história.

Princípe ou sapo... Eis a questão.

Desde a infância, as mulheres foram educadas e até persuadidas a esperar por um conto de fadas com direito a príncipe encantado daqueles que chegam na hora certa com uma atitude heróica acabam com os problemas e transformam positivamente a vida delas, um príncipe tão perfeito que em alguns momentos até se confunde com super herói, já que beijos com poder de ressuscitar e sapos que podem se transformar em homens maravilhosos, são inegavelmente super poderes!
Assim, crescem aguardando ansiosamente o momento de encontrar o príncipe encantado, de viver o conto de fadas, o final feliz... Mas infelizmente a maioria das histórias não tem roteiro bem escrito ou final cinematográfico. Então conhecem a desilusão, a dor e a frustração de acreditar... Seja em conto, fada, amor ou em alguém específico.
Ser mulher é sempre mais difícil e doloroso, pois é o sexo erroneamente denominado de frágil que agüenta as maiores dores. Até biologicamente falando, a mulher é mais forte, agüenta dor da cólica, da primeira transa, do primeiro filho... Agüenta dor de amor, dor de cotovelo, dor de ego ferido.
Amor de verdade é tudo que uma mulher quer e passa a vida toda procurando, roteirizando, fazendo filmes e trilhas sonoras mentais, idealizando a chegada do príncipe, seja a cavalo ou carro importado, desde que mude fantasticamente a vida dela e faça brotar sorrisos ao invés de lágrimas. Por isso o sexo feminino sofre demais, as mulheres têm um grau superlativo intrínseco em tudo que fazem. Vivem, amam, choram e esperam mais...
Em contrapartida, amadurecem primeiro, sobrevivem mais fortes, seguem firmes pelo caminho até o dia em que aprendem que contos de fadas não são reais, assim como não são os príncipes, sapatos de cristal e similares.
Depois dessa incrível descoberta aprendem a viver no mundo real em que até sapos estão em extinção, pois estes numa outra realidade podem até se transformar em príncipes, mas os pseudo príncipes da vida real, em que se transformarão?


Natascha Damasceno

Por que escrever?

Escrever se coloca como uma questão de sobrevivência pra mim. Essa frase certamente não é nada original, profunda, e duvido mesmo que seja verdadeira. Mas escrevi, está escrita. Me recuso, agora, a rever as minhas construções palavrais, numa busca obsessiva pela auto-censura. Mas vejam só como esse agente infiltrado trabalha bem: nessas quatro linhas já fiz inúmeras correções.

Sinceramente, sinto inveja das pessoas que não precisam escrever. São os tais "bem resolvidos", expressão cretina e de significado obscuro. Resolvidos do quê? Resolveram alguma coisa, resolveram a si mesmos? O que é que se resolve? A parte esses questionamentos próprios de "confusos", o fato é que essa categoria de iluminados esbanja espontaneidade, desencanação, falam e fazem as maiores cagadas e depois estão aí, lindos e serelepes, prontos pra atazanar de novo. Não vou cair na tentação de chamá-los de ignorantes, os despreparados que não tomaram a pílula vermelha (ou é a azul?), e não sei que mais historinhas inventadas pelos cabisbaixos pra dar uma turbinada no ego. Não pô, eles é que estão certos. Pra quê complicar a vida? A ordem é relaxar e gozar. Esse estado de espírito se aproxima do dos outros animais, e não falo isso pra sacanear. Os outros animais não têm todas essas categorias e sub-categorias em suas psiques, e não aparentam sentir a menor falta disso. Acho que o prêmio pra quem se comporta direitinho é voltar na forma de pássaro, leão, sapo...

É. Como eu ia dizendo, escrevo pra não pirar de vez. Tenho feito meditação também, ou pelo menos tentado. O importante é varrer uma série de inutilidades que povoam a cachola, e ficar só com o essencial. Os dois métodos funcionam. Claro que escrever é bem mais fácil, e justamente por isso é o que eu mais pratico. Quando eu atingir o nirvana, vou escrever só por diversão e com certeza por motivos profissionais. Talvez demore, talvez nunca aconteça. A gente faz o melhor que pode. Digo por diversão, porque percebi que tô dando uma dramatizada na minha situação. Tenho essas viagens. Já estava me imaginando o próprio Dostoievsky escrevendo sobre o que o levou a ser escritor. Por sorte eu tenho uma vozinha lá das profundezas que me alerta, serenamente, sobre os perigos da subida. Dificilmente eu a escuto, porque ela é super careta e eu ainda sou bastante rebelde. Só que ela sempre tem razão.

Não sei como continuar esse texto, mas teimo em continuar. Isso não é nada engraçado. Precisar escrever, não saber o que escrever e não querer escrever aquilo que se precisa. Apesar de tudo, não me lembro de paixão mais compulsiva do que esse meu hábito de escrever.

Alan Araguaia

A intérprete

Enquanto eu fazia uma varredura pelo fluxo mental, em busca de matéria-prima para a realização literária - o que era um grande aborrecimento - você se deitava no sofá com as pernas descansadas no raque, lendo sua revista semanal, ao mesmo tempo em que tentava puxar uma conversa comigo. Tudo você fazia com muita naturalidade e parecia que nada era capaz de expulsar a serenidade de seu rosto. Eu não podia conversar com você enquanto tentava me concentrar em minhas idéias, e isso me chateava ainda mais, pois ouvir a sua voz era mais atraente do que continuar com essas tentativas frustradas e por vezes patéticas. Uma vez mais renunciei a essa minha vaidade intelectual para falar das suas coisas de jornalista atenta. Meu imenso egoísmo me impedia de me interessar por tais assuntos, pois escapavam totalmente ao meu controle e círculo íntimo, e exatamente por serem muito grandes eu as considerava minúsculas.


Mas esses assuntos sociais, econômicos, políticos, e os domésticos, colocados pela sua voz adquirem um significado radicalmente novo. Você é a minha ligação com esse mundo que insisto em rejeitar, pois te amo e esse amor abarca as coisas que você ama. Quando te conheci, você estava rodeada daqueles sujeitos que eu repugno, e aos quais ironicamente sempre estou me igualando, tornando-me um deles, ou ainda mais mesquinho, hipócrita e vazio. Todos nós, homens da mesa, queríamos chamar a sua atenção, todos nós nos esforçávamos para ofuscar a inteligência alheia. Nessa guerrinha pelo direito de acasalamento eu adotava a estratégia do silêncio contínuo alternado por frases lapidarmente elaboradas. É óbvio que estava em grande desvantagem, por esse excesso de polidez e covardia dissimulada. Só que você era generosa com todos, distribuía sorrisos amáveis e respondia com grande interesse aos mais disparatados comentários. Aquele cara ao seu lado, o mais alcoólatra dentre nós, já tinha os olhos turvos e falava mais alta e ousadamente que os demais, e você gentilmente informou-lhe que estava exagerando. Reprovei com o olhar a forma condescente com que tratavas o néscio. Você já exagerava no espírito de caridade!

- Não sei porque ainda insisto em andar com vocês, bando de vermes. - falei em voz alta e rapidamente, como se fosse uma contração involuntária. E de fato era. Minha intenção era somente pensar. Entrei em pânico ao ver os olhares deles todos coléricos apontando estáticos em minha direção, e o seu ao ouvir tamanho absurdo. Eu quis sumir.

- Se andas com a gente, só é possível que sejas mais um verme, como nós. - finalmente disse aquele dentre eles que eu respeitava, o que aumentou a minha vergonha. Ele estava sério e visivelmente decepcionado com a minha arrogância. Eu me esforçava em encará-lo, realizando um esforço emocional olímpico. Eu pedi perdão e quis me levantar da mesa. Você deteve o meu braço, fitou os meus olhos, e disse, quase rindo:

- Ah, que bobagem! Senta aí! É visível que vocês se adoram, e por isso não se desgrudam!

Eu me acomodei de novo, enchi meu copo de vodca, e bebi até a metade. Só assim pude relaxar. Até fiz brincadeira sobre aquilo. Não me dei conta da hostilidade que ainda pairava sobre mim.

A mesa foi se esvaziando com o avançar da madrugada, te perguntei sobre o ônibus que ias pegar. Vibrei por dentro quando você disse que era tal, o que eu também pegava. Não precisaria mentir para te seguir. Passado o efeito do álcool, supus que me desprezavas pelo comentário de antes. Tomado de medo, procurei a tua boca e encontrei-a totalmente entregue. Nos despedimos aquele dia, te telefonei e por algum motivo, no meio da conversa, me entristeci profundamente, e não quis mais te ver.

Estamos aqui, após seis anos, reencontrados. Você viveu muitas coisas pelo que me conta, deu dez voltas pelo mundo enquanto eu não saí do ponto em que senti a tua boca totalmente entregue. Estás quase casada, é impossível negar o amor que envolve a aura comum de vocês dois. Não consigo me ressentir por isso. Te ver despertou em mim o há muito adormecido desejo de escrever. Mas deixo isso para depois. O mundo cantado pela tua voz soa com uma beleza indescritível.

Alan Araguaia